Internet est une énorme éponge qui absorbe ce que nous sommes, surtout le pire. Dans la vie réelle, nous sommes contraints de nous adapter pour vivre avec les autres, de faire des compromis avec notre nature, d’accepter des lois et des conventions. Parfois, nous devons porter un masque, mais c’est inévitable : sinon, nous ne pourrions pas faire partie de la société… En ligne, en revanche, nous sentons libérés de toute cette hypocrisie, mais ce n’est qu’une illusion : on nous a simplement laissées seuls avec nos démons.

Je pourrais chercher des solutions concrètes, affronter mes problèmes comme un homme, seulement voilà, je suis totalement accro à cette merde. Le premier réflexe de mon corps à la moindre petite contrariété : avaler un comprimé ou deux ou trois. Je suis tellement habitué à cette réaction que mes besoins sont automatiquement calculés par mon organisme. Il me réclame la dose nécessaire à m’apaiser en fonction du dilemme auquel je suis confronté.

Saint-Denis est une des plus vielles villes de France. C’est aussi, dit-on, l’une des plus dangereuse. Ce n’est pas ce que j’ai vu. J’ai vu de la misère, ça oui, mais j’ai vu du bonheur aussi. Des travailleurs pauvres aux regards fatigués, des jeunes désœuvrés traîner dans les rues, des cadres en costumes et en tailleurs déjeuner dehors. Des collégiens se dépêcher pour arriver à l’heure et d’autres traîner des pieds, ralentis par leur gigantesque cartable. Des jeunes femmes à la beauté envoûtante et toxique, trôner fièrement sur les sièges du RER D, des couples s’engueuler et d’autres se bécoter discrètement.

Être insomniaque est une vraie torture au quotidien, contre laquelle les médecins, assez désarmés, ne proposent que des drogues plus ou moins douces deviennent inutiles et on passe vite aux choses sérieuses. Stilnox, Imovane, hypnotiques en tous genres. Et quand eux aussi deviennent inefficaces et que plus rien ne s’offre à nous, on augmente les doses et c’est la chute vertigineuse vers la dépendance. De malade, car l’insomnie est une maladie, on devient toxico, drogué, camé au dernier degré. J’ai tout essayé quand je me suis aperçu que je glissais. Psys, hypnose, acupuncture, magnétisme. Tout ce que j’ai gagné, c’est de perdre un fric monstre. Et quand tous ceux-là échouent, ils vous renvoient vers… Personne. Vous-même.

C’était plus fort que moi, mettre les pieds dans un poste de police m’avait toujours rebuté. Aujourd’hui ne faisait pas exception à la règle. Je ne pouvais pas dire à quoi ça tenait au juste. L’odeur, les bruits, les uniformes qui vous en foutaient plein la gueule, la tronche des mecs, les menottés et ceux qui leur tenaient le bras. Plus sûrement, le sentiment d’être une souris entrée dans une cage pleine de chats affamés. De me dire que, d’une façon ou d’une autre, même si maître Borgne veillait, personne ne pouvait se sortir d’un endroit comme celui-là les fesses propres. Quoique tu aies fait ou pas fait, ils étaient capables de trouver quelque chose pour te boucler

La solitude était une colocataire discrète, qui jamais n’envahissait les espaces et qui laissait tout tel quel. Elle n’avait ni couleur ni odeur. C’était une absence, une entité qui se définissait par opposition, comme le vide, mais qui existait : c’était elle qui faisait trembler la tasse d’infusion dans les mains de Teresa, certains soirs, quand le sommeil ne voulait rien savoir et refusait de lui procurer le moindre soulagement.
Ce tintement se propageait de pièce en pièce sans se heurter à aucun corps tiédi. La solitude enveloppait Teresa comme un vêtement trop étroit, un corset d’une autre époque, qui vous faisait redresser le dos en public mais qui, dans l’intimité, vous coupait le souffle.