Lorsqu’elles racontent tout cela, les femmes qui me consultent ne nomment ni le chantage, ni la pression, ni l’humiliation. Elles minimisent, banalisent, excusent, justifient, ne parlent pas de violence ou de harcèlement, et jamais, au grand jamais, de viol. Maylis… Lire la suite ›
L’amour sans réciproque est un abîme sans fond où nulle lumière ne point, pas le moindre sémaphore pour percer l’obscurité et les démons qui la peuplent. Avec Le Haut-Mal, Pierre Léauté propose un roman singulier, à la croisée du récit… Lire la suite ›
Le goyavier miraculeux fut déplanté et emballé avec soin. Il traversa l’océan Atlantique, essuya tempêtes et orages, et fut replanté à quelque 7 000 kilomètres de là, dans un petit jardin de Tunis situé à l’arrière de l’immeuble où les Dormoy s’étaient installés… Lire la suite ›
Les résidents de la pension pour retraités du New Rosemont avaient épluché la une du Beaumont Journal ou regardé les infos du soir sur la 4 – et rapporté la grande nouvelle à ceux qui ne la connaissaient pas. Mlle Delpha Wade,… Lire la suite ›
L’amour prend patience, l’amour rend service, l’amour ne jalouse pas. Il ne s’emporte pas. Il n’entretient pas de rancune. Il ne se réjouit pas de ce qui est injuste, mais il trouve sa joie dans ce qui est vrai. Il… Lire la suite ›
Le Dr Farid et les organisations non gouvernementales qui l’accompagnaient considéraient ce pays comme un chantier. Un chantier où les femmes, miroirs de la société et héritage de la noblesse du monde, avaient besoin d’être réparées, tant sur le plan… Lire la suite ›
Tandis que je planais au-dessus des champs dans mon rêve, puisque, de même qu’Aza, je voyais tout, j’ai vu le désespoir qui rongeaient ceux qui rampaient entre les cannes à sucre et dans cette autre ruche qu’est la maison. Mais… Lire la suite ›
On dit que les violons ont une âme. Les luthiers parlent toujours à voix basse de cette pièce d’épicéa placée à l’intérieur de la caisse de résonance et située à quelques millimètre du pied droit du chevalet. Le placement de… Lire la suite ›
Tout le monde peut écrire. Tout le monde devrait écrire. Ecrire comble. Je le compris à l’air béat de Balzac, au petit matin, après une nuit de griffonage. Ses doigts portaient la marque de la plume de corbeau dont il… Lire la suite ›
… il y a des femmes qui ne veulent pas être mères. Elles veulent des enfants, elles veulent des photos mignonnes à mettre sur Facebook, mais est-ce qu’elles veulent vraiment faire l’expérience de la maternité ? Un roman qui commence… Lire la suite ›
Je suis le fils juste le fils. Sa curiosité le pousse à chercher. Ibn dont l’équivalent hébreu est ben, entre dans la composition de nombreux noms propres au sens de « fils de… », « descendant de… ». Du verbe… Lire la suite ›
Mon père ne m’a jamais vraiment raconté sa vie. Quelques bribes éparses me sont parvenues. Une vie romanesque et tourmentée, marquée au fer rouge de la violence. J’ai découvert à l’adolescence qu’il avait passé plus de huit ans en prison…. Lire la suite ›
