Quand vous envoyez votre centième lettre de motivation sans réponse, vos amis ne s’en claquent pas les jambons. Là, ils ne s’en privent pas. La recherche de l’amour sur les sites est vue comme une quête essentiellement comique. Parfois, j’aimerais… Lire la suite ›
L’amour sans réciproque est un abîme sans fond où nulle lumière ne point, pas le moindre sémaphore pour percer l’obscurité et les démons qui la peuplent. Avec Le Haut-Mal, Pierre Léauté propose un roman singulier, à la croisée du récit… Lire la suite ›
Le goyavier miraculeux fut déplanté et emballé avec soin. Il traversa l’océan Atlantique, essuya tempêtes et orages, et fut replanté à quelque 7 000 kilomètres de là, dans un petit jardin de Tunis situé à l’arrière de l’immeuble où les Dormoy s’étaient installés… Lire la suite ›
L’amour prend patience, l’amour rend service, l’amour ne jalouse pas. Il ne s’emporte pas. Il n’entretient pas de rancune. Il ne se réjouit pas de ce qui est injuste, mais il trouve sa joie dans ce qui est vrai. Il… Lire la suite ›
Je suis le fils juste le fils. Sa curiosité le pousse à chercher. Ibn dont l’équivalent hébreu est ben, entre dans la composition de nombreux noms propres au sens de « fils de… », « descendant de… ». Du verbe… Lire la suite ›
Mon père ne m’a jamais vraiment raconté sa vie. Quelques bribes éparses me sont parvenues. Une vie romanesque et tourmentée, marquée au fer rouge de la violence. J’ai découvert à l’adolescence qu’il avait passé plus de huit ans en prison…. Lire la suite ›
Ce texte a fait beaucoup parlé de lui, et a obtenu de nombreux prix. Je n’avais pas l’intention de le lire parce que, j’ignore pourquoi, j’avais une idée fausse de ce qu’il contenait. Puis, une discussion avec une amie et… Lire la suite ›
« Herbes, plantes, arbres, fleurs, feuilles et troncs, tous aussi participaient au cycle. Tous offraient leur part. Rouge ou verte était sève de vivants ». Rousse est une jeune renarde, au pelage flamboyant, qui aime son indépendance, sa liberté. Elle vit à… Lire la suite ›
« Je savais que l’enfance venait de tirer son rideau et ce temps long est terriblement ardu quand il n’est pas folichon. Plus tard, devenus vieux, il nous prend des nostalgies, des sortes d’illusions et d’hallucinations. Nous mettons nos mémoires… Lire la suite ›
Les rusés prennent les imbéciles dans leurs filets. Il existe deux filets : l’un est utilisé par les églises du monde entier et l’autre par la politique. Des rêves ! Ces rêves perfides et mensongers auxquels tant de croyants naïfs… Lire la suite ›
Pour mes parents, le monde extérieur était peuplé de violeurs et, pire encore, d’amants pressés, d’hommes jeunes et moins jeunes qui pourraient souiller les corps de leurs petites filles. Les salles de cinéma étaient un sombre bois de mains baladeuses… Lire la suite ›
Quand les patients se présentaient auprès de la vieille guérisseuse, sa silencieuse élève, dans la chambre ombragée, écoutait avec attention. Et puis très vite, comme elle appliquait les consignes de sa maîtresse, elle n’entendait plus leurs paroles, mais seulement les… Lire la suite ›
Nous contemplons certains paysages depuis notre enfance sans imaginer qu’ils peuvent disparaître. Ils sont comme des êtres familiers ou certaines odeurs et saveurs qu’on a connues depuis tout petits : un refuge et, quand tout vacille, ce qui nous raccroche… Lire la suite ›
Mon pays me fascinait. Malgré ses digressions, il se développait, s’affirmait, gagnait en puissance et en influence, produisait toutes sortes de choses, des aiguilles aux missiles, et avançait à grands pas vers un bel humanisme. Pourquoi alors l’homme y avait-il… Lire la suite ›
C’est toujours en quittant mon boulot que je réalise à quel point Haïti est un pays étrange, avec Internet, des ordinateurs, des télécopieurs et des photocopieurs dans les bureaux mais où les gens qui les utilisent vivent dans des cabanes… Lire la suite ›
L’amour des livres avait surgi sans prévenir, s’était glissé dans sa tête, entre les fissures de l’ennui, de la solitude et de la folie. La littérature perce de sa lumière une pièce que l’on croyait fermée à jamais. On entend… Lire la suite ›
…manger comme un cochon, un temps de cochon, jeter des perles aux pourcentage, faire une tête de cochon, avoir un caractère de cochon, des yeux cochons, un tour de cochon, vieux cochon – sans compter « Balance ton porc », ou tout… Lire la suite ›
Elle sait, déjà, la gravité de ce qui s’est passé. La gravité de ce qui va se produire. Elle sait le sang, en route pour irriguer la terre, ruisselant depuis des corps sans mémoire, sans amour, empilés les uns sur… Lire la suite ›
il ne m’aime plus, là où je pensais que notre couple avait trouvé un nouveau point d’ancrage, loin de nos tempêtes passées, lui voyait une mer d’ennui Cécile Tlili signe un roman sur la douleur de l’abandon, son acceptation, mais… Lire la suite ›
Un jour, la souffrance endurée dans le silence s’accroît et finit par exploser. Il ne faut jamais mépriser la grandeur d’une nation, jamais oublier que les hommes ne sont ni infaillibles, ni interchangeables, et que chacun, dans ce grand tout… Lire la suite ›
Quel est le crime de Gaza ? Ici, la pluie ne purifie pas. Elle souille davantage. Elle noie les ruelles dans une boue épaisse, impitoyable, et efface les pas, dissout les traces des vivants et des morts. Elle s’insinue dans… Lire la suite ›
En 2023, Feurat Alani, reymporte le Prix de la littérature arabe avec son livre Je me souviens de Felloujah. J’ai été touchée par le message qu’il cherche à transmettre à travers son regard de journaliste, mais pas seulement… Même si… Lire la suite ›
Les avis express sont plus courts et moins détaillés que les chroniques habituelles, mais ils permettront de partager avec vous les impressions sur des lectures que je n’aurais pas le temps de chroniquer en profondeur. Trois chardons de Cécile Becq… Lire la suite ›
Comme souvent avec la lutte animale, on considérera que ces préoccupations relèvent de la décadence petite-bourgeoise. Une fantaisie pour amuser ces dames à chien-chien. Une sensiblerie ridicule. Voire un trouble psychiatrique puisque, jusqu’en 1893, « l’affection exagérée » pour les animaux fera… Lire la suite ›
Bien mieux que leur Sigmund Freud. De toute façon, leur Freud, il ne peut pas nous comprendre, nous. Il ne sait rien sur nous. Il ne sait rien sur nos djinns et sur nos rituels. Sur nos folies d’ici. Sur… Lire la suite ›
L’amour parental était parfois super chiant et super dangereux, à vouloir vous mettre à l’abri de tout, tout le temps. Julia n’était pas comme ça. Elle n’était pas comme ces mères qui collent des bonnets à leurs enfants à peine… Lire la suite ›
Je suis le fils ordinaire d’un homme ordinaire. Ceci est parfaitement évident. Mais au fur et à mesure que j’ai approfondi cette réalité, j’ai été convaincu que nous sommes tous le fruit du hasard, et que ce qui a eu… Lire la suite ›
Bien mieux que leur Sigmund Freud. De toute façon, leur Freud, il ne peut pas nous comprendre, nous. Il ne sait rien sur nous. Il ne sait rien sur nos djinns et sur nos rituels. Sur nos folies d’ici. Sur… Lire la suite ›
Je crois que c’est parce qu’elle a trop regardé les informations. Les images du tremblement de terre de Kobe sont sans doute trop impressionnantes pour une petite fille de quatre ans. Depuis le séisme, elle se réveille toutes les nuits…. Lire la suite ›
Vous savez, Matveï Aleksandrovitch, ce n’est pas que je sois malheureuse. C’est juste que je ne suis pas heureuse. En même temps, bien sûr, je me demande si je l’ai jamais été – heureuse, je veux dire ou si j’ai… Lire la suite ›
Dans le creux de son bras gauche, tout le monde peut maintenant voir distinctement qu’il porte un nourrisson dans ses langes. Et les cris de l’enfant résonnent. Il n’a pas cessé de crier. Un petit être de chair est là,… Lire la suite ›
Une fois encore il fut traversé par cette terrassante angoisse, se disant que si un jour il perdait sa femme, ou bien si elle le perdait lui, bref, si l’un des deux disparaissait, il n’y aurait rien pour témoigner de… Lire la suite ›
Leurs seins, timides ou généreux rebondissent sous les blouses de coton et les chemisiers entrouverts. Blancs, cuivrés, galbés et ronds, en forme de pommes. Plus larges sous les aréoles, en poires mûres. Fermes, élastiques. Veloutés, couverts de poils fins et… Lire la suite ›
Le Japon est le pays où le taux de suicide est le plus élevé, comme chacun sait. Pour ma part, ce qui m’étonne, c’est que le suicide n’y soit pas plus fréquent. Le pire, c’est de penser qu’à l’échelle mondiale… Lire la suite ›
… Les personnes plongées dans leurs hobbies, je veux dire, anormalement plongées, me font toujours l’impression de s’être accrochées à leur passion pour ne pas chuter, et qu’en somme les passionnés sont des dépressifs qui s’ignorent. Avec son premier roman… Lire la suite ›
Pour être tout à fait exacte, je n’ai pas besoin de la présence de mon mari pour n’exister que moyennement. Il est assez fréquent qu’on ne s’aperçoive pas de ma personne; que pour ainsi dire, je ne compte pas. Je… Lire la suite ›
Encore une fois, je flânais dans ma médiathèque quand ce livre à la couverture colorée et reconnaissable des éditions Zulma, m’a attirée. Sans lire la quatrième de couverture, je l’ai ouvert, ai feuilleté les premières pages, et lu ce préambule :… Lire la suite ›
Ainsi, nous étions ramenés là d’où nous venions, et nos pères avec. Il avait fallu que la fibre et ses particules tombent sur les têtes de quelques-uns dans un laboratoire universitaire parisien pour que l’histoire ne se rive pas dans… Lire la suite ›
Les bonnes idées, n’importe quel idiot peut en avoir… Mais pour les mener à bien, il faut du savoir, du métier et de l’acharnement. Avec La Fabrique du monde, Sophie Van der Linden nous offre un court roman d’une intensité… Lire la suite ›
Avec eux [les hommes], j’ai commis des erreurs. Je me suis jetée à leurs pieds quand ils ont voulu partir. Je les ai poursuivis dans le couloir de mon immeuble avec un flacon de Listerine en disant, Je peux être… Lire la suite ›
