… la solitude avait fini par trier ses souvenirs, avait incinéré les encombrants monceaux d’ordure nostalgique que la vie avait accumulés dans son cœur, et purifié, magnifié, rendu éternels les autres, les plus amers.

Ma première rencontre avec ce roman fut un échec. Il y a deux ou trois ans, je ne sais plus exactement, je découvrais, je ne sais plus où, la liste des romans qu’il faut absolument lire, surtout pour les apprentis écrivains. Plutôt réfractaire aux injonctions littéraires (aux injonctions en général, il faut bien l’avouer), je renâclai, rechignai, face à cette liste. Quelques uns de ces titres étaient déjà tombés, il y a fort longtemps, dans mon escarcelle de jeune lectrice (ils sont peu nombreux, au regard de mon inculture littéraire). Dans cet inventaire livresque, Gabriel Garcia Marquez me parut, à l’époque, être un bon compromis pour commencer : j’en avais entendu du bien, il était à la médiathèque, sage il m’attendait, et Cent ans de solitude, franchement, quel beau titre ! Malheureusement, entre Marquez et moi, il y eut comme une incompatibilité, de mon fait bien entendu, et je l’abandonnais lâchement au bout de seulement une quinzaine de pages.

Aujourd’hui, réapparait dans ma vie Cent ans de solitude, par l’intermédiaire d’une lecture commune d’un groupe littéraire, et d’une amoureuse des lettres, grande connaisseuse de la littérature, qui évoque cette œuvre avec affection. S’agit-il du même livre ? Diantre ! Mais oui ! Qu’avais-je loupé ? Et bien tout. Rebelle, certes, mais pas non plus campée sur mes positions, j’emprunte à nouveau le roman, qui m’attendait sagement à la médiathèque, depuis cent ans, et je me replonge dans cet océan de mots, attentive, concentrée. J’avais également dans ma manche, un atout, délivré par l’amoureuse des lettres (merci MyrlitBooks) : réaliser un arbre généalogique récapitulatif pour ne pas me perdre dans les méandres de la famille, dont il est question dans ce texte. Une clé pour résoudre l’énigme Marquez. Cette fois-ci, le rendez-vous se passa pour le mieux.

Ce préambule bla bla est un moyen de remplir le blanc de ma feuille numérique, puisqu’il m’est bien difficile de raconter ce Cent ans de solitude. Je n’ai jamais rien lu de tel. Deux mots me viennent immédiatement à l’esprit : étonnant et foisonnant.

Je suis entrée dans le vortex d’un vocabulaire très riche, d’images fantastiques, de folie narratrice et d’humour. J’ai beaucoup souri, en me demandant comment une telle histoire avait pu germer dans l’esprit de l’auteur.

L’histoire de ce village Macondo et de cette famille incroyable, les Buendia, dont on suit avec surprise les pérégrinations, avec qui on éprouve la solitude, tout le long d’un voyage onirique, émaillé d’aventures et de rencontres fantastiques, de guerres, de rebellions, et de morts. Derrière chaque page tournée, quelque chose d’autre se dissimulait, un retournement, un nouveau personnage, une situation rocambolesque. Jusqu’à cette fin, que j’ai trouvé particulièrement savoureuse.

Vous me direz, c’est bien peu comme avis sur cette lecture ! Et bien oui. La richesse de cette histoire, la narration vraiment incroyable, la façon dont l’auteur s’empare des vies des membres de cette famille est difficilement descriptible. C’est une œuvre exigeante, qui demande de l’implication, et qui je pense, se vit plus qu’elle ne s’explique.

Parution : novembre 1968 – Éditeur : Seuil – Pages : 480 – Genre : réalisme magique, littérature étrangère

Cent Ans de solitude. Épopée de la fondation, de la grandeur et de la décadence du village de Macondo, et de sa plus illustre famille de pionniers, aux prises avec l’histoire cruelle et dérisoire d’une de ces républiques latino-américaines tellement invraisemblables qu’elles nous paraissent encore en marge de l’Histoire, Cent Ans de solitude est ce théâtre géant où les mythes engendrent les hommes qui à leur tour engendrent les mythes, comme chez Homère, Cervantes ou Rabelais. Chronique universelle d’un microcosme isolé du reste du monde – avec sa fabuleuse genèse, l’histoire de sa dynastie, ses fléaux et ses guerres, ses constructions et ses destructions, son apocalypse – « boucle de temps » refermée dans un livre où l’auteur et le dernier de sa lignée de personnages apparaissent indissolublement complices, à cause de « faits réels auxquels personne ne croit plus mais qui avaient si bien affecté leur vie qu’ils se trouvaient tous deux, à la dérive, sur le ressac d’un monde révolu dont ne subsistait que la nostalgie ».

Ju lit les mots

– Blog littéraire – Critiques littéraires – Co-fondatrice Prix des auteurs inconnus – Contributrice journal 20 minutes – Membre the funky geek club

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